Вьюгой обрушились неба глубины, пляшет пурги, а в чадуледяном красным огнём полыхают рябины восемь рябин у меня под окном. Вьюги тягучую песию заводят. Белая улица - снежный пустырь… Корм и приют на рябине находят осенью - дрозд, а зимою - снегирь. Помню я жёлтое солнце чужбины, помню и то, как шептал перед сном: «Красным огнём полыхают рябины, восемь рябин у меня под окном»… Где бы меня ни носили турбины, как я забудуо крае родном? Красным огнём полыхают рябины, восемь рябин у меня под окном. Пляшут метели, на духов похожи, вяжут снега за петлёю петлю… Мне воробьишка продрогший дороже, птиц перелётных я меньше люблю. Мне не нужны жемчуга и рубины, был бы я твёрдо уверен в одном: красным огнём полыхают рябины, восемь рябин у меня под окном. И среди прозы житейской и тягот беды, как Родина, делят со мной крупные красные шарики ягод, капельки горькой любови земной… - Что ты сегодня задумался снова? Что ты нахмурился? - спросят друзья. Доброе слово - хорошее слово… Слово? Да это же клятва моя. выпишите из последних 2 строф рифмующиеся слова