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texte 1 / LA FAMILLE D'AGATHE Lisez le texte en diagonale et répondez par oral aux questions suivantes : Qui ? | Quoi ? | Quand ? | Où ? | Pourquoi ? | Comment ? 18 novembre 1965 Léon, qui souvent révise en marchant, est chez lui : son pas régulier, balancé depuis une heure entre porte et fenêtre, fait crier une mauvaise latte du parquet. C'est sûrement Guy qui prend un bain : il a toujours fait claquer l'eau comme un canard. Allongée sur son lit face au mur, tournant le dos comme d'habitude, Rose continue de lire. Agathe, qui vient d'ouvrir sa mallette, d'en tirer son fameux cahier à couverture de molesquine rouge, que nul n'a jamais eu le droit de feuilleter, utilise une fois de plus ce petit stylo à capuchon d'ar-

gent reçu pour ses quinze ans du grand-père Davermelle et qui, bon en français, ne vaut rien en math. Un bout de langue en coin de lèvres et respectant la raie rouge de la marge, respectant les points, les accents, l'orthographe, bouchant ses O, ses majuscules, elle tire du bleu, de ligne en ligne : « 18 novembre 1965. Voilà, c'est fait, papa nous a quittés. Il paraît qu'il a dit à Rose : « Je me sépare de votre mère, pas de vous. » La famille, c'est un tout : je ne vois pas la différence. Rien ne sera plus comme avant. Une maison à quatre murs et un toit à deux pentes. Nous quatre, nous étions les murs : papa et maman, c'était le toit. La moitié du toit vient de tomber et le soir, quand je rentre, j'ai honte, comme si j'habitais une ruine, comme si le trou se voyait. Ce que je comprends le moins, c'est que nous soyons déjà divisés : en papys et mamys, comme dit Guy. Pour moi, c'est clair : je reste où j'étais, avec maman qui, elle, n'a pas changé. J'aime bien papa, mais s'il ne vit plus avec maman, il devient forcément beaucoup moins mon père : une sorte de masculin qui refuse son féminin. Déjà, quand il revenait, ces temps derniers, je n'osais plus l'embrasser comme avant : je me sentais coupable envers ma mère. S'il faut choisir, je la choisis, elle. Papa ne peut pas s'en plaindre : c'est lui qui a commencé par choisir une autre femme. » La clochette du dîner tinte au pied de l'escalier. Rose ferme son livre et sort, sans un mot, mais gonflée de soupirs. Agathe remet le cahier dans la mallette, prend la petite clef suspendue à son cou avec ses deux médailles qui se chevauchent entre ses seins au bout d'une fine chaînette. Un tour à gauche, un tour à droite. La mallette, qui contient aussi le carnet de caisse d'épargne, six pièces de cinq francs en argent, un louis, une broche, cent vingt francs en petites coupures, une pochette pleine de cartes postales et de lettres, une autre pleine de photos, la mallette au trésor disparaît sous le lit. Hervé Bazin, Madame Ex. Note 1 Hervé Bazin (1911-1996), membre de l'Académie Goncourt depuis 1958.