Однажды старик Прохор рассказал мне сказку об осени. В давние времена сковали кузнецы первое ружьишко. Попало оно в руки к глупому человеку. Шёл этот человек лесом и увидел, как летят под небеса­ми жёлтые весёлые птицы, пересвистываются, зазывают гостей. Глупый человек ударил по ним из обоих стволов. И полетел золотой пух на землю, упал на леса. И леса посохли. А иные листья, куда попала птичья кровь, покраснели и тоже осыпались. Раньше вся птица зимовала у нас. Даже журавль никуда не подавался. Леса и летом, и зимой стояли зелёные. И сне­га не было. И зимы не было. Убил человек первую птицу — и загрустила земля. Нача­лись листопады, дожди и холода. И птица от нас отлетает, обиделась на человека. Выходит, что мы себе навредили. А надобно нам ничего не портить, а крепко беречь. Выделить микротемы в этом тексте