Было славно стоять у штурвала на вахте... Пахнет от берегов так, как пахнет только на Босфоре: внутренностью древнего храма, свежестью цветущих садов. По мостику ходит капитан; одет он домашнему виду: в старом расстегнутом китель, в ночных мягких туфлях. Иногда он прислоняется к широкому поручню и говорит: Так держать!
Мы проходим между росшими кипарисами, усыпанными старинными берега. Над берегом, разжигая краем поднимается солнце. Оно переливается игрой золотыми лучами. Чайка взмывшая над водой, становится вдруг целиком золотой.
Медленно проходим мы мосты, покрытые таинственным от ночного тумана. Город едва просыпается. Он весь ещё в голубоватой дымке, таща под лучами. Звучит команда: Отдать якорь!..
(По И. Соколову-Микитову)
